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    她没有说“下次一定”，只是“下次吧”——留有余地，不轻易承诺。

    霍母点点头，不再强留。

    宋知意欠身告辞，走出书房。脚步声在走廊里渐行渐远，沉稳，规律，像她这个人一样。

    霍母独自站在书房里，手中的宣纸被窗外的风吹得微微翻动。她低头，重新看那张方子。

    字迹清峻，配伍严谨，连注意事项都写得细致入微。

    这哪里是什么“懂点皮毛”？

    这分明是深厚功底。

    她走到书桌前，看到宋知意刚才用过的砚台——墨汁匀净，笔洗净挂，连镇纸都放回了原位。一切都收拾得整整齐齐，像从未有人用过。

    就像她治病救人一样：来了，做了，解决了，然后安静离开。

    不邀功，不张扬，不留痕迹。

    霍母在书桌前坐下，手指轻轻抚过那些字迹。墨迹已经干了，但笔锋的力道还留在纸上，透过指尖传来微凉的触感。

    窗外的银杏又落下一片叶子，金黄色的，在夕阳中旋转，像一只缓慢飞翔的鸟。

    她忽然想起很多年前，霍砚礼还小的时候，有一次发烧，她整夜守在床边。那时她觉得，做母亲最大的心愿，不过是孩子健康平安。

    后来霍砚礼长大了，霍家越来越显赫，她的世界被各种社交、体面、门第观念填满。她忘了，健康平安是多么朴素又珍贵的愿望。

    而今天，那个她一直认为“不够格”的儿媳妇，用最朴素的方式，给了她一份健康平安的可能。

    霍母将药膳方子仔细折好，放进贴身的口袋。

    然后她站起来，走到窗前。庭院里，司机正为宋知意拉开车门。宋知意上车前回头看了一眼老宅，目光平静，像在看一处寻常风景。

    车驶出大门，消失在暮色里。

    霍母站在那里，很久没有动。

    后颈处还有针灸留下的微麻感，提醒着她今天发生的一切不是梦。

    而心里某些坚硬了太久的东西，正在那微麻感中，一点点松动，融化。

    像初春的冰河，听见了遥远的、温暖的流水声。

    　　


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